Remingwood's Diary

Арифметика

10 Ноя 2007, 2:27

Я, на самом деле, ужасно болтлив. Но я не болтун.

Вот вишня. Точнее, вишневая косточка. Сплюнул - и забыл про это маленькое загрубевшее сердце. Когда-то вокруг была мякоть, плоть сочилась, была в этом рубиновом цвете жизнь. А теперь - только косточка. Куда сплюнул - там и вырастет дерево. Считай, целую треть личного приоритетного проекта ты уже выполнил - дерево посадил. Остался сын. И дом.

Какой может быть сын, если не сердце осталось - косточка? Черствый сгусток, вокруг которого поставишь скобки - и получился автопортрет. Как использовать все, что осталось за скобками - на твое усмотрение. Писатели, к примеру, превращают это в слова и складывают из них тексты, художники - пишут картины, режиссеры - снимают кино. Только сына из этого не получится. Нужно раскрыть скобки, чтобы была любовь.

А там и о сыне можно подумать, так, на будущее.

Никакой правды в этом, конечно же, нет. Просто стараюсь следить за тем, чтобы пара косточек попала не на асфальт, а в почву. Вдруг вырастет...

Да о чем я, в конце концов?!

Тут у меня возраст такой - 21. Скоро уже 22, пора определиться и жить. Что я делал все предшествующее время - лучше не спрашивайте. Просто ставил скобки вокруг вишневой косточки, рисовал автопортрет. А теперь не знаю, куда двигаться. То ли раскрывать скобки, то ли писать роман, пока не утеряно то, что за скобками. Вот и метания, вот и нет ясности, а только чувство, что опять все пропустил.

Нет, не так, не будем о возрасте. Пока бОльшая часть моего окружения просто меня не поймет, если я начну всерьез говорить о возрасте. Серьезные, сложные вещи бывают удивительно смешны. Знаете, по-моему, это происходит из-за того, что неумелость попыток усложнить, возвести в степень, поделить, а потом провести еще пару арифметических действий и извлечь квадратный корень - очень это бросается в глаза. И вызывает смех.

Не боюсь пошлости вообще. Точнее, нет боязни, нет опасений, что она проявится здесь, на этих страницах. Мои слова, я в них уверен. Они не подведут. Другие, чужие - могут. Мои - нет.

Я отторгал от себя любовь. Я отторгал от себя любовь женщин. Делал это осознанно, с умыслом. Тестировал на прочность, можно сказать и так. Было и такое, что казалось - все, вот оно, я еще не нашел предел прочности, а проводить очередную проверку уже нет смысла, не хочется. И в этот момент - бах, все, конец. Хотя, нет. Никакого "бах" не было. Просто пошел дождь.

Я уже рассказывал однажды историю о том, как Феми Кути проводил своего отца Фелу в последний путь. Был Лагос, самый сумасшедший город Черного континента, был рассвет, и сын играл на саксофоне у могилы своего отца. И пока я мечусь между скобками и тем, что за ними, у меня перед глазами будет стоять эта картина.