Нет-нет, ни слова больше. И не говорите мне, что я не прав.
Это прекрасное, удивительное время. Раннее утро. Туман. Его можно положить в карман, и сохранить до самых тех пор, когда туманов уже не будет. Солнце, лениво поднимающееся над полоской горизонта, дарит рано проснувшимся счастливцам свои самые-самые лучи. Падая на оконное стекло стоящего в пробке автомобиля, луч солнца делает видимой прозрачную взвесь пылинок. Они кружатся в вальсе и, наблюдая за ними, можно на мгновение оказаться там, в далёких воспоминаниях о чудесной поре. Там, где не пылинки, а ты сам танцевал вальс с самой лучшей девушкой твоей школы, города, страны, планеты и, наконец, Вселенной.
Это теперь она очень далеко, поблекла, словно старое зеркало, и никому и в голову не придёт танцевать с ней вальс. Но ты этого не знаешь. Ты не хочешь отравлять свои кристалльно чистые воспоминания ядом суровой действительности. Помнить что-то чудесное намного лучше получается, если при этом отделять это от дня сегодняшнего. Ты, она, город, всё вокруг - изменилось, и изменилось жестоко. Как кажется, без тебя.
Но вот машины впереди рванули вперёд, позади - загудели надрывно. И надо ехать. А тебе не хочется. Да настолько, что ты готов и правила все возможные нарушить, развернувшись. Раз вернувшись туда... Вот-вот, ещё чуть...
На работу ты опоздал. Пробки.
| Автор | Сообщение |
|---|---|
| Нет комментариев к этой записи | |