Гроза не принесла освобожденья, как это обычно бывает. Осталась странная тяжесть в выемке на дне души. С другой стороны, когда ты стоишь, подняв лицо к небу, а по векам тебя бьет не струя тяжелых капель ливня, а мелкие иглы воды - какое там. Сесть бы на крыше, свесить ноги с края и, свренувшись калачиком, промокнуть насквозь под дождем - тогда, может, он смоет со скомканного листка души все наисанное. Чувствую себя именно комком бумаги - изломанной, взрезанной острыми углами, перепутанной и, что самое странное, с непоонятным текстом. Смято и перепрятано. И даже не понятно - проза там ил стихи. Песни или...
Хотя, может, ничего там и нет. ТОлько усталость.
Гроза, гроза, старая подруга, вторая половина. Громом стало бы сердце, молнией вспышка в голове, отдачей в душу. Но нет - пусто, пусто, погремело лишь в далеке, да пр ошло моросью по пальцам, ждущим удара капель. Пусто. Так странно пусто. Ливень на меня в обиде - куда бы я ни пришла, он оттуда уже сбежал. Надо дозвониться в небесную канцелярию и узнать домашний его номер, узнать, что случилось. С лучшими друзьями в ссоре быть нельзя...
Бред? Бред. А и к черту.
И в небесной канцелярии - поток бюрократии...
Черт...
| Автор | Сообщение |
|---|---|
| Нет комментариев к этой записи | |