dreamcatcher
09 Сен 2005, 0:10
Сейчас: Listening to air ]огромное поле простиралось от горизонта до горизонта. вернее, до той самой воображаемой линии, которая делила всё в этом мире на земное и небесное. укутанные в одеяла жители дримландии сидели в своих потрёпанных шезлонгах и в полном молчании наблюдали за странным существом, захватившим их внимание и не отпускающим по домам к каминам и вишнёвой настойке.
существо было огромного роста. даже великан свалисий, директор дримландского детского сада, доставал существу едва ли до сгиба ноги. что уж было говорить о других. одето существо было в странного покроя штаны синего цвета, явно очень старые и может, кем-нибудь выброшенные. дримландцы никак не могли взять в толк, зачем же существу столько карманов. и уж совсем они пугались, когда пытались представить, сколько же всего существо принесло с собой.
курительную трубку, пачку ароматного табака, сачок для ловли бабочек, странную штуку, в круглом окошке которой иногда появлялось солнце, зонт и много ещё всякого такого, чему и названия в просвещённой дримландии ещё не придумали. всё это многообразие громоздилось кучей у ног свалисия, на правах самого большего помогавшего существу. да, чуть не забыл - существо было в очках. тонкая оправа, ничего изысканного. но вместе с тем вид у существа был странный.
дримландцы как его увидели, так решили с испугу, что это их повелитель, сбежавшей от плохой кармы в виде неуплаченных налогов за далёкие леса. но быстро сообразили, что за далёкими лесами вряд ли кормят настолько обильно, чтобы так вырасти. существо же со всеми поздоровалось, весьма, надо сказать, учтиво и проследовало на поле.
оно одно было такое во всей дримландии. поле, покрытое мельчайшей серебряной пылью, серостальными ниточками паутины, капельками жемчужных слёз. над полем всегда висело тонкое словно бабушкина шаль облако тумана цвета амальгамы. и вот существо, достав сачок, стало сначала потихоньку, а потом всё более решительно бегать, прыгать, совершать прыжки и перевороты, при этом не забывая размахивать сачком.
- что делает существо не знаете ли вы случайно, премудрый трёпер?
- не могу знать, милостивый государь. похоже, оно охотится.
- но на кого? здесь ни птиц ни зверей вот уже как восемьсот лет никто не видел.
- так то дичь... мне кажется, он охотится за чем-то таким, о чём мы, почтеннейшие из граждан дримландии, и не догадываемся.
- давайте тогда просто понаблюдаем за ним. вдруг, что-нибудь случится!
- боюсь, что тогда мы уже никогда ничем не полюбуемся.
- но не прятаться же?
- о да, вы правы. останемся здесь. соберите всех, пусть приносят стулья и одеяла. нынче вечером промозгло. и будем наблюдать.
... смоукеру снился странный сон. словно он попал в страну маленьких чудесных человечков. но вместо того чтобы вкусить радость неожиданного свидания, он зачем-то пошёл на странное поле. и там, вот чудеса, он сачком пытался понять что-то. не видя, не слыша, не чувствуя запаха, руководствуясь перед каждым взмахом сачка непонятно чем. пожалуй, ощущением. что-то тёплое проскользнуло над правым ухом, едва-едва не попав в сачок. но смоукер и на этот раз промахнулся. он уже очень устал, сил почти не осталось, поэтому он короткими шагами отмерял ровные квадраты, оставляя аккуратные стежки следов на сером песке поля. вот только не песок это, - подумав смоукер и обессилено уселся прямо на землю. достал трубку, раскурил её и погрузился в размышления. мышцы гудели, сил не осталось совсем.
спустились сумерки. пронырливые дримландцы развели костры. зажигалки на концерте, - подумал смоукер. и тут он увидел собственно то, ради чего и снился ему этот сон...
а несколько часов назад смоукер сидел на кухне своей маленькой потрёпанной квартирки, дымил в потолок и пытался найти хоть что-то, о чём можно было написать. он перепробовал все предметы обстановки его квартиры, включая коврик в прихожей, но ничего не получалось. словно заточили его талант в хрустальный гроб, в котором тот спит безмятежно. может, и вечным сном. и только поцелуй красавицы освободит его. ага, сейчас, вон их сколько, этих красавиц... - горько усмехнулся смоукер. больше всего ему нравилось писать о любви. но вот верить в неё он перестал.
в этом, в этом вся проблема, - широкими шагами убивая под собой пространство квартиры, вслух бубнил себе под нос смоукер. - как можно писать о том, во что не веришь? ведь нельзя. не получится. руки до клавы донести не могу... нечего писать...
и горькие слёзы лились по его небритым щекам.
но вот он наконец-то уснул. и увидел сон...
над полем кружились ангелы. их было так много, и были они такие маленькие, что смоукеру даже в голову не пришло ловить их. он боялся сломать хоть одно маленькое пушистое на вид крылышко, каждое размером с фалангу мизинца. и тогда смоукер, сидя, как и сидел уже несколько часов (так ему казалось), лишь раз взмахнул сачком. заглянув туда, он задал общий для всех находившихся там ангелов вопрос.
получив ответ на него смоукер проснулся. улыбка озаряла его лицо. на ходу включая компьютер, он пытался нацепить на нос очки. пыльца, - в глубине души колокольчики запели... смоукер даже не стал пытаться что-то понять. не сон это был, нет, - сказал он вслух. - я просто поймал их. они не такие как я думал. - смоукер уже создавал новый текстовый файл параллельно включая музыку и копаясь в бесчисленных папках. - они лучше. и вот они, мечты...
сказав это смоукер устремил своё воображение куда-то очень далеко. на мониторе появилось первое слово, возможно, название, так оказалось оно прямо по центру страницы:
DREAMCATCHER