Мне каждой осенью так хочется писать стихи,
Сойти мне очень хочется с обыденной тропы,
Увидеть то, что происходит за двором,
И чтобы не было все это сном...
Как не легко даются мне слова,
Лишь малое способна донести строка,
Как холодно душе, хоть все в огне,
Ведь не нашел себе я место в тишине...
Листва отчаянно стремится быть собой,
Не улетай, вернись, побудь со мной,
Под ветром клонится уставший ствол,
И одиночеством оставлен я на произвол.
Совсем немного осталось до зимы,
И снегом покоренный буду ждать весны,
Безмолвным взглядом молю я небеса,
Вы побыстрее пробудите ото сна...
| Автор | Сообщение |
|---|---|
| Нет комментариев к этой записи | |