Peccavimus

Прекрасная Изабель Аджани превращается в нервную, уставшую Соню Бержерак, работающую в муниципальной школе, в которой классы состоят из утверждающих, что им запрещает религия учить домашнюю работу, арабов, насильников негров, травмированных алжирских девочек и ублюдков разных мастей мальчиков. В какой-то день насильник-негр приносит в школу пистолет похвастать дружку-ублюдку, и здесь начинается драма, когда учительница - совершенно случайно, если подумать - отбирает оружие и "начинает сеять разумное, доброе, вечное по ускоренной программе"..

Вы видели, как Аджани размахивает пистолетом? Посмотрите обязательно. Хотя суть и красота фильма не в этом, и не в трагичном конце, и не в том, что, к сожалению, перестреляли не всех отморозков. А скорее в том, что фильм этот - четкое объяснение безысходности, замкнутого круга, в котором "зло" побеждает не потому, что жизнь несправедлива, а потому что это - норма. Инерция. Привычка. Закон. Обыденность.

Вы читали Флобера? Хорошо. Потому что мне кажется - и хочется попытаться передать вам-, что этот фильм по простоте обнажения грязи и проблем, о которых все знают, но никто не говорит (внимание, вопрос: почему?!), схож со стилем великого Гюстава: она кажется обычной, такой привычной, как значок аськи, как проверка почты... не отталкивает, как сверхобнаженность порнографичного "искусства современности", ставшего обоями в залах, где мы встречаемся с приятелями щегольнуть образованностью и самих себя внутренне погладить по шерстке за духовное развитие.

Я хватила лишнего, да?
Просто фильм очень хороший. Посмотрите обязательно.

Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
дорогой, уважаемый, милая, но неважно
даже кто, ибо черт лица, говоря
откровенно, не вспомнить, уже не ваш, но
и ничей верный друг вас приветствует с одного
из пяти континентов, держащегося на ковбоях;
я любил тебя больше, чем ангелов и самого,
и поэтому дальше теперь от тебя, чем от них обоих;
поздно ночью, в уснувшей долине, на самом дне,
в городке, занесенном снегом по ручку двери,
извиваясь ночью на простыне --
как не сказано ниже по крайней мере --
я взбиваю подушку мычащим "ты"
за морями, которым конца и края,
в темноте всем телом твои черты,
как безумное зеркало повторяя.

Вследствие конструктивного осмысления ретроспективной действительности система эгоцентрической типизации современного творчества сопровождается элементарной деградацией.















Торч.

"Сознательная личность есть более или менее произвольно выбранный фрагмент коллективной психики.
Она состоит из суммы психических фактов, которые ощущаются как личностные...
...Лишь благодаря тому обстоятельству, что персона - это более или менее случайный или произвольный объект коллективной психики, мы можем впасть в заблуждение, посчитав, что она и In toto есть нечто "индивидуальное"...
Когда мы анализируем персону, то снимаем маску и обнаруживаем следующее: то, что казалось индивидуальным, в основе своей коллективно; иначе говоря, персона была лишь маской коллективной психики. В сущности, персона не является чем-то "действительным". Она - компромисс между индивидуумом и социальность по поводу того, "кем кто-то является". "
Карл Густав Юнг.

Я считаю, это потрясающе.

У меня безмерно нежное и хрупкое настроение, когда всё находится на кончике пальцев (учеба и работа одновременно способствую большей уравновешенности... может, мозг просто бесился, что его не кормят информацией?).
Потому картинок не будет.
Будет сок, мягкая лампа, теплые носки, свечки по всей комнате, лижущие огоньками воздух, свечки в ванной у моря пены, тепло, покой и конспекты.

Хорошо.

From whom to draw the mood? From where to draw the inspiration?
Heavenly mills creates the winds, glass-blower blows rebellious light heads, my scraf is being torn off, an the tea at my office tastes jessamine, blooming in the bloody-red, chilled throat.
Loving you is not a gift, but a priviledge.

Из кого черпать настроение? Из чего черпать вдохновение?
Небесные мельницы создают ветер, стеклодув выдувает мятежные, легкие головы, с меня срывает шарф, а чай на работе пахнет жасмином, расцветающем в кроваво-красном, застуженном горле.
Любить тебя не дар, а привилегия.

Мечешься, меченая,
Болеешь.
Миля за милей
За ворот.
От ворот да в город.
Мечешься, меченая.
В груди тянет.
Болит, ко дну склоняет
Голову приложить,
Колени обнять,
Не жить,
не дышать,
не существовать.

Мечешься, меченая,
стонешь.
В полон за полог
тонешь.

Мечешься, меченая,
Рыдаешь
Ночью в подушку,
Страдаешь.
Мечешься.
Меченая.

У меня есть замечательный Ось.
До странного одинаково мы с Осей рефлексируем, комплексуем и думаем. У меня нет разве что ее таланта и вкуса. А талант и вкус создает между нами различие в пропасть.
У нее на фото почему-то у всех получаются такие глаза, от которых внутри что-то вздымается, иногда переворачивается, часто замирает. У самой Оси чуть раскосые, с длинными ресницами, волшебно видящие глаза. Не так давно глаза меня увидели именно вот так: